Rocks and Hard Places

"Will you write my last poem?
Check off my undone Things-To-Do?
As I lie being breathed by this machine
Being breathed to my death by a machine.
Each blow one breath closer,
One step closer like a slow march in snow.
And having done, God knows what,
To be in the wrong 50% group.
My fingers search across cold plastic
Feeling for a hand now far away.
Perhaps I die because
You could not find me in you.
But more likely because I was too busy
To call you with a simple word - together.
Even if I did all I could, one is rarely enough.
But finally now, wordless honesty.
With each breath."

a patient in Intensive Care

F : Que je traduis ...

"Voulez-vous écrire mon dernier poème?
Cochez mes choses à faire inachevées?
Couché, je respire par cette machine
Être soufflé jusqu'à ma mort par une machine.
Chaque souffle un souffle plus près,
Un pas de plus comme une lente marche dans la neige.
Et après avoir fait, Dieu sait quoi,
Être dans le mauvais groupe à 50% je suppose.
Mes doigts parcourent le plastique froid
Ils cherchent une main maintenant lointaine.
Peut-être que je meurs parce que
Tu ne pouvais pas me trouver en toi.
Mais plus probablement parce que j'étais trop occupé
Pour vous appeler avec un mot simple - ensemble.
Même si j'ai fait tout ce que j'ai pu,

Une personne seule suffit rarement.
Mais enfin maintenant, une honnêteté sans paroles.
A chaque respiration".